Conto por Keyla Fernandes. Inspirado pela obra de Machado de Assis e H.P. Lovecraft.
Sobre o conto
Com todo o hype gerado pela autora Courtney Henning Novak, que em seu desafio de ler um livro de cada país do mundo se deparou e se apaixonou por Memórias Póstumas de Brás Cubas, eu, como péssima criadora de conteúdo que sou, esqueci completamente que tinha esse conto e perdi de aproveitar o hype.
Mas, de qualquer forma, amei o vídeo que ela fez falando que era o melhor livro que ela já tinha lido.
Enfim, esse conto é basicamente uma fanfic de Machado de Assis e Lovecraft. Eu o escrevi para tentar participar de uma antologia sobre releituras (não lembro exatamente qual), mas ele não foi selecionado. Faz uns bons anos, e nem me lembro quando escrevi, mas o hype todo não me fez lembrar dele até hoje de manhã, quando acordei e o primeiro pensamento do dia foi: eu tenho uma fanfic do Machado.
DERRADEIRAS PÁGINAS DAS MEMÓRIAS
De volta a Gamboa
Se você chegou até essas páginas, não posso me responsabilizar. Se continuou até estas linhas, apenas advirto que tais memórias deveriam ter permanecido presas apenas em minha mente, todavia na atual situação, não tenho mais condições de contê-las.
Apenas digo a você, leitor, tudo isso aconteceu e, mesmo ficando de fora da versão final de minhas memórias, foi uma parte curta, porém por demais intensa de minha vida.
Já chegava aos anos nos quais a ideia da morte ronda sempre o pensamento. Minhas pernas já não se sustentavam por tanto tempo. Minha pele tornara-se flácida e um tanto enrugada. Perdi parte dos cabelos e os que sobraram ficaram brancos. Já não achava mais graça na vida e passava os dias a remoer o passado.
Mesmo as memórias doces tinham um gosto amargo no final.
Foi nesses dias que, ao revisitar a antiga casa em Gamboa, na qual passei tão doces momentos de minha juventude, encontrei, como por acaso, um livro muito velho jogado no canto onde costumava ficar um armário de madeira.
Cri-o feito à mão, tamanha era a irregularidade da capa de corvim marrom desbotada, presa às folhas de papel grosseiro por um barbante de cor crua. Curioso, o abri, enquanto meu criado aguardava na porta.
Imaginei ser um item esquecido por algum antigo morador. A primeira página, amarelada e manchada, não possuía nenhum tipo de escritura. Era áspera e, ao tocá-la, tive a impressão que poderia se quebrar. Virei-a e encontrei um nome assinado.
“E. Baxter.”
Escrito em tinta escura e caligrafia delicada.
Talvez um inglês, ou americano. Tal sobrenome não era muito comum por aquelas bandas.
Meus joelhos doíam pelo pouco tempo que fiquei, então resolvi esticar as pernas, ir para casa, talvez.
Sem fazer muito caso, levei comigo o livro. Ora, que mal havia em levá-lo? Ao que sabia, a casa não recebia moradores há, pelo menos, três anos por conta do fim trágico de seu antigo dono. Algo a ver com um tipo de histeria cujo desfecho foi o suicídio, assustando futuros interessados no imóvel. Uma pena.
Fui feliz naquela casa.
De qualquer forma, tal objeto aparentava estar ali há muito mais tempo, abandonado. Ninguém voltara para reclamá-lo, e eu era um velho sem muitas distrações.
Levei-o.
Passei o resto do dia evitando contato com o livro. Deixei-o sobre minha escrivaninha e não mais o toquei. Era como se eu estivesse me punindo por pegar algo que não me pertencia. Ora, logo eu, que quase coloquei tudo a perder exatamente por isso. Mas o tempo para me desculpar por meus pecados juvenis ficaram nas páginas anteriores.
Falemos do livro.
Olhava-o e pensava sem parar no nome escrito na primeira página.
Tinha medo de abri-lo e assim invadir a privacidade de alguém. Me meter em segredos que não deveriam ser compartilhados comigo.
Ao anoitecer, finalmente, à luz do lampião, tive coragem de sentar-me na escrivaninha, tomar o livro nas mãos e abri-lo. Talvez, com a lua ou as estrelas, viesse um tipo de coragem que, geralmente, nos falta durante a noite.
Um Esclarecimento (?)
A chama do lampião dançava sobre a página amarela com o nome desconhecido e, ao virá-la, um mundo como jamais imaginara vislumbrar, ainda mais naquela idade, me foi revelado.
Todavia, antes de continuar, devo esclarecer algo, leitor: após essa noite, durante muitos dias, vi parte de minha sanidade lentamente se dissipando. No entanto, algo em mim sempre lutou para permanecer, como o pilar que mantinha minha existência a salvo do colapso total.
Durante tal período perdi muitas de minhas memórias mais doces e queridas. Lamentei meus pecados de juventude. Meu desdém com os servos, minha falta de respeito com um bom amigo que me recebeu em casa e ao qual retribuí com traição.
Um medo crescente tomou conta dos meus dias e eu pensava que, em cada cômodo do meu quarto encontraria a figura esbelta e taciturna vestida com um manto negro a lhe esconder as faces ossudas, segurando na mão cadavérica uma foice, pronta para ceifar a minha vida. Minha demasiada longa e patética vida.
Contudo não se engane.
Ansiava pelo meu encontro com a senhora Morte. Há muitos anos eu a esperava e, encontrá-la seria um alívio, pois o que me perseguia pelos corredores da minha casa e pelas ruas da cidade era algo o qual eu não compreendia e que, ainda assim, sabia estar atrás de mim, cada vez mais perto.
Inominável
A idade e a doença eram vistos como as principais causas de meu iminente fim, porém só eu sabia que, além de tais fatores, aquele mistério hediondo sugava a pouca vitalidade que restava em mim.
Tenho certeza de que, mesmo se fosse mais jovem, eu estaria condenado pois, ao deitar os olhos nas páginas daquele livro, inconscientemente abri um portal ligando uma realidade desconhecida à minha mente já cansada.
Até que, em certa noite, estava eu, sentado à janela de meu quarto a observar as estrelas. O céu limpo reluzia e meu peito fora inundado pela melancolia. Tentava me lembrar da mulher a quem amei com tamanho ardor. Não me recordava de seu nome ou de suas feições, apenas da sensação de querê-la mais que tudo.
Não, eu não estava senil. Foi o livro e seus segredos. Eles me tiraram muitas lembranças.
Como dizia. Sofria ao tentar lembrar. Angustiado, derramei algumas lágrimas olhando para o céu, e foi quando vi: no ponto onde fixei minha vista, algo agitou-se no firmamento, criando redemoinhos como aqueles que vemos nas águas dos rios. Aquela porção do céu girava rápido, a ponto de me tontear. O redemoinho aumentou e aumentou.
Levantei-me e segurei no parapeito da janela, apavorado, porém incapaz de desviar a atenção do fenômeno.
Então, desafiando tudo o que eu pensava conhecer do mundo, tudo em que acreditava; as santas escrituras, os tratados filosóficos e científicos; vi descer do céu pavorosas coisas as quais, agora, só posso descrever como tentáculos negros cintilando com um brilho azul. Com elas a percepção de uma existência gigantesca e incompreensível, além da realidade, agora tão diminuída.
Aquilo que se revelava, revelava-se para mim ou apesar de mim?
O silêncio a envolver tal cena pavorosa esmagava-me tanto, ou até mais, que a visão em si, pois dava-me a sensação de solidão completa.
Minha mente, já em seu limite, tentava fazer algum sentido daquele horror, lutando para não ser obliterada ao contemplar a pequenez de minha, a nossa, existência diante dos mistérios do universo.
Afastei-me trêmulo enquanto os tentáculos faziam sua dança macabra no céu do meu Rio de Janeiro.
Finalmente consegui virar o rosto apenas para encarar aquilo que aguardava pacientemente atrás de mim. Não estava coberto por um manto, muito menos portava uma foice. A senhora Morte havia se atrasado, e aquilo finalmente me encontrara.
Com um grito, perdi os sentidos e, a partir daquela noite, a enfermidade nunca mais me abandonou.
A Porta
Atrás de Virgília (esse era seu nome, Virgília), coisa disforme esperava. Era escura e sua forma, ininteligível. Sem braços ou pernas, posso apenas tentar assemelhá-la a algo ao qual o leitor possa compreender. Talvez uma nuvem negra e pesada com pequenas fendas semelhantes a bocas entreaberta nas quais eu podia ver pedaços do céu e do que ia além dele: estrelas brilhantes, espaços escuros pintados com tons de verde, azul e púrpura
Pensei em alertar minha doce visitante, entretanto a criatura não a notava. Para aquilo, somente eu existia, pois ao abrir tal livro, compartilhei de parte sua realidade e, assim, podia ver apenas a mim como apenas eu via a ela.
Ou ele? Tal horror não poderia nem mesmo ter gênero.
Durante meus últimos dias ficou ali, no canto, e em algum momento determinado pelo destino ou pela consciência que tal ser parecia possuir, estendeu as coisas parecidas com braços em minha direção. Elas se esticavam, prontas para se enrolar em meu corpo e me levar para onde quer que fossem seus horrendos domínios.
Meu coração acelerou e, lá se ia meu desejo de morrer em paz.
Pressionava-me contra a cama com as poucas forças ainda presentes em meu corpo. Os braços escuros se estendiam e estavam cada vez mais próximos. Então um pequeno espasmo me roubou o ar. O coração parou e minhas vistas se escureceram.
Percebi que morrera um pouco depois, pois não sentia mais dor, estava completamente só e não via mais a coisa. Uma paz gigantesca me tomou de assalto e, após muitos anos, senti o peso da miserável vida evaporar-se no vazio.
E minhas memórias!
Minhas memórias haviam retornado.
Fui presenteado com uma escrivaninha, papel, tinta e caneta. Talvez Deus quisesse que eu contasse minha história, ou escrevesse uma carta pedindo perdão por meus muitos pecados. É claro, a primeira opção me pareceu mais atraente, e assim procedi. Mesmo porque, agora que havia recuperado as lembranças de minha vida, as salvaria do risco de se perderem novamente.
Embora haja ainda muito papel e tinta, o suficiente para os meus sacrilégios, o creio que agora, ironicamente, não terei mais tempo.
Pensei que poderia descansar. Que a boa Morte, pela qual eu tanto rezara, teria me tomado em seus braços esqueléticos e me trazido até a borda do esquecimento onde eu teria o direito à uma última ode à minha fracassada vida antes de mergulhar no vazio desconhecido reservado aos mortos. Ela teria me devolvido a paz e as faculdades mentais, sempre tão caras para mim.
Mas há à minha frente uma grande porta, o entalhe do redemoinho no céu e dos pavorosos tentáculos, me desafia.
Não tenho mais forças para resistir ao chamado.
Minhas mãos tremem e mal posso escrever.
Quem quer que você seja.
Não abra o livro.
Seu amigo póstumo,
Brás Cubas.
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